Там, на осколках бытия, В тумане сумрачного счастья, Бродит поэт что пишет строки, В моменты дум, скорби и ненастья. Зеленые от Тополя луга, Вдали от городов, где Волга Разлилась и тихонько поет Иволга, Такая красота.. А у поэта боль. Его сердце в крови обливается, Его глаз совсем заплыл и все в тумане, Он пишет басни о несчастном атамане, Что жил здесь и иногда является, Чтобы почтить память предков, Приходит он довольно редко, Но машет шашкой он до боли метко, И вспоминает про друзей своих погибших. Там, на осколках бытия, В тумане скорби и ненастья, Вьет атаман шашкой без конца, И вспоминает он своих братьев. Что там сражались, бились и смеялись, Что шуточки шутили и смерти не боялись, И вот остался атаман в ночи суровой, Вьет шашкой он и бьет себя до крови, Вьет и не боится боли. И вьет поэт свои стихи в поле.