Лакомый кусочек вдруг украл, Раскрыл правду и узнал... Как людской быт был превращён в бедлам, О чем и впредь я не писал. Рисовал я как художник вышей марки, Да и чертил я как инженер неплохой закалки, Про мерзкие и отвратительные образы людей, В душе раскрылась злая тень и понеслась писать: Мир, где ненависть и злость царят, В Богемский сад был зарыт клад, Что да же тот седой пират не разгадал, О чем сейчас пишу же я. Ведь в каждом доме есть беда, Пропитый отец забыл, где путь назад, А мать же ежедневно заливает спиртное, Доходя до дома с новым ухажером. Запрягли лошадь не на сказки и любовь, Запрягли на ненависть и злость, И как же быть тому, Кто получил не доброту, а пропитую семью. А где-то за окном в тот день Идет бедняк не видя свою тень, И пробежит он по головам, Лишь бы не искать последний рублик в дырявых штанах. За роскошь и брильянты на руках Будет врать, смотря тебе в глаза, Магнит, который ищет выгоды, А не честные слова... Но ты же тоже рос не при царях, Катался на картонке, пока все летали на санях, Отца не помнишь, ушел он от тебя, В вены пробирается черная, черная мгла... А чем я лучше вас? Перед зеркалом стою, Поэта вообразил из себя, Тоска и грусть, другого нет в моих стихах. И что, же получается тогда? Из поколения в поколения мы ненавидим себя?