Ненавижу себя, за робость шагов, За неясный взгяд розовых очков. Не люблю, что за просьбой комок в горле И что поиск себя, всегда в третьем сорте. За то что искра в глазах потухла, За то что я, на верёвочках чья-то кукла, За то что руки мои рассекают воздух Бессмысленно вкрученно в ржавый корпус. За то что рот извивает смрадом, Без фильтрации слова и мыслей града, Как плотина что волной была смыта, Выдаю сквернословия в день по три литра. За то что лень, начиная с мысли, За горький вкус на губах от жизни. За то что на коже гнилые струпья, За то, что в гостинной пустые стулья.