Однажды политрук Прохор Залупин приехал с фронта в отпуск, чтобы записать очередной выпуск ток-шоу «Сода» с участием Владимира Жириновского. Он шел мимо комплекса зданий телецентра Останкино под осенним дождем, ругаясь про себя, что забыл зонт в блиндаже на передовой. В руке Прохор сжимал магнитный пропуск в студию, и как на грех, не заметив под очередной грязной лужей яму, запнулся и выронил карточку прямо в ручей, бежавший вдоль бордюра. Прохор чертыхнулся и побежал, догоняя уплывающий вниз пластиковый квадратик со своей фотографией. Бежал быстро, но вода бежала еще быстрее, и расстояние между ним и пропуском увеличивалось. Он услышал нарастающий рокот и увидел, что в пятидесяти метрах ниже дождевая вода уходит в водосток — продолговатый, полукруглый вырез в бордюрном камне. На глазах у Прохора лишенную листьев ветвь, с черной и блестящей, как кожа тюленя, корой, занесло в пасть водостока. Ветвь на мгновение зависла, а потом ее утащило вниз. Туда и направлялся его пропуск. — Ох, говно и гуталин! — в ужасе воскликнул он. Прибавил скорости и уже подумал, что сейчас выхватит карту из воды. Но тут нога Прохора поскользнулась, и он упал, ободрав коленку и вскрикнув от боли. Белый квадратик сделал два круга, попав в очередной водоворот, а потом исчез. — Говно и гуталин! — вновь выкрикнул он, стукнув кулаком по гудрону. Заболела и рука, и Прохор заплакал. Так глупо потерять пропуск! Опять позориться перед вахтером! И опоздать на эфир! Он поднялся, подошел к водостоку. Опустился на колени, заглянул вниз. Вода гудела, падая в темноту. От этого гудения по коже побежали мурашки. Оно напомнило ему о… — Ах! — Вскрик вырвался из него, словно выбитый пружиной, и он отпрянул. Там были желтые глаза. Это животное, пришла бессвязная мысль, животное, только и всего, какое-то животное, может, домашний кот, которого утянуло туда водой. И однако он уже изготовился дать деру… побежал бы через секунду-другую, когда его умственный распределительный щит справился бы с шоком, вызванным этими сверкающими желтыми глазами. Он чувствовал грубую поверхность гудрона под пальцами, над ним — холодный слой воды, огибающей их, и тут раздался голос, вполне нормальный, даже приятный голос, обратившийся к нему из водостока. — Привет, эээ, Прошка. Прохор моргнул и вновь посмотрел вниз. И не смог поверить тому, что увидел. В водостоке находился клоун. Освещение там оставляло желать лучшего, но света все-таки хватало, так что Прохор Залупин не сомневался в том, что видел. А видел он клоуна, как в цирке или по телику. Тонкие губы, кажущийся высоким из-за залысин лоб – что-то в облике клоуна было неуловимо знакомым Прохору. В одной руке клоун держал связку шариков красного, синего и белого цветов. В другой руке — пропуск Прохора. — Хочешь свой пропуск, Прошка? — клоун улыбнулся. И Прохор улыбнулся. Ничего не смог с собой поделать. На такую улыбку нельзя не ответить. — Конечно, хочу. Клоун рассмеялся. — «Конечно, хочу». Это хорошо! Это очень хорошо! А как насчет шарика? — Ну… конечно. — Он потянулся вперед… а потом с неохотой отвел руку. — Я ничего не должен брать у незнакомых людей. Так говорил мой папа. — У тебя мудрый папа, — ответил клоун из водостока, улыбаясь. И как, спросил себя Прохор, он мог подумать, что у клоуна желтые глаза? Они же ярко-серые, с искринкой, такие же, как у мамы. — Правда, очень мудрый. Поэтому я тебе представлюсь. Я, Проша, Пыня, также известный, как Гарантайз, Вежливый клоун. Гарантайз, познакомься с Прохором Залупиным. Прохор Залупин, познакомься с Гарантайзом. И теперь мы знаем друг друга. Я перестал быть незнакомцем для тебя, и ты перестал быть незнакомцем для меня. Заметано? Прохор засмеялся: — Думаю, да, — потянулся к пропуску… и вновь отвел руку. — Как ты оказался там, внизу? — Санкц… в смысле дождь и ветер просто задули меня туда, — ответил Гарантайз. — Они задули туда весь ёбаный цирк. Ты чувствуешь запах ёбаного цирка, Проша? Прохор наклонился вперед. Внезапно в нос ударил запах ваты, ладана и пороха. Плюс слабый, но ядреный запах говна диких животных. Распознал он и запах опилок на арене. Но при этом… При этом никуда не делись запах мутного потока, и гниющих листьев, и темных водосточных теней. Сырой, гнилостный запах. Подвальный запах. — Конечно, чувствую. — Хочешь свой пропуск, Проша? — спросил Гарантайз. — Я повторяю вопрос только потому, что он вроде бы не так уж тебе и нужен. — Он поднял пропуск выше, улыбаясь. Клоун был в мешковатом сером костюме Brioni, синей рубашке и фиолетовом галстуке Valentino, а на руке поблестели часы Patek Philippe. — Да, хочу. — Прохор смотрел в водосток. — И шарик? У меня есть красные, синие, белые… И все. Красные, синие и белые, да. — Они летают? — Летают? — Глаза клоуна округлились. — Да, конечно, летают. Они летают! Прохор потянулся к водостоку. Клоун схватил его за руку. И Прохор увидел, что лицо клоуна изменилось. Он увидел перед собой ужас, в сравнении с которым самые жуткие образы существа в подвале казались сладкими грезами. Увиденное разом, одним ударом когтистой лапы, лишило его рассудка. — Они летают, — проворковала тварь в водостоке сдавленным, посмеивающимся голосом. Она крепкой, обжимающей хваткой держала руку Прохора и тащила его к ужасной темноте, куда с шумом и ревом низвергалась вода, унося к Москве-реке смытый в нее дождем мусор. Прохор изогнул шею, чтобы не смотреть в эту запредельную черноту, и закричал в дождь, бессвязно кричал в белое осеннее небо. — Они летают, — рычало Оно, — летают, Прохор, и когда ты окажешься внизу со мной, ты тоже будешь летать, ле… честно спизжено отсюда https://vk.com/wall-131536902_219