Литература Okay . . .

Слагается строчка — за нею другая,
Проходит одна, ну а следом — вторая,
И может, чернила запачкают лист
Оборвется конечный синопсис.
Плевать.
Похуист.

Сигарета дотлеет, опала листва
За окном еще осень, а в сердце зима
"И вот так вот кончается эта строка..."
Я туплю третий день.
Пристрелите меня.

Говорю темноте: "Что ж не светишь, родная?"
Она прошептала мне тихо в ответ:
"Блеклый свет убивает концепцию тайны
И вовсе не нужен тебе этот бред.
Все оставь при своем:
Разум — к черту, для слабых,
безумство вот норма... безумство — привет!"
Но такой диалог добивает морально
Загорается лампа.
Исчез силуэт.

...

Табуретка упала. Петля вслед за ней.
Хоть не яблоко, но что-то да значит.
Не Ньютон в писанине шикарных речей
Не пою серенады удаче.
Те ребята, что были умнее,
И во всем чуть похлеще, чем я
Дометают дворы, допивают с бутылки
Их не видно в листве октября.

Все неплохо, друзья, все неплохо.
Жизнь не кончится кляксой на белом листе.
И та лампа, что убила Морфея,
Угасает тропою вовне.
Как те звезды на поприще неба,
Как та краска на новых домах.
Но достать её можно из склада,
Ведь таких ламп еще миллиард.