мама больше не верит моим слезам, думает, опять давлю на больное. ей неизвестна моя печаль, ей важно что-то другое. что-то такое, что ненавязчиво и трепетно веет спокойствием, то, о чём не надо думать и переживать. потоки тёплых воспоминаний, желательно россыпью, да чтоб в каждой крупинке была искра. моя мама не верит моим слезам, говорит: я мечтатель и жалкий лгунишка. тогда почему кровавые реки идут по щекам? я сам себя давно уже убил.